Um sopro

Gosto muito dos poemas que vêm assim! Com alguma maquinação, em grande parte subconsciente e silenciosa, e muito deixar-se ir. Claro, um reparo aqui outro ali depois de feito. Como disse o Niemeyer, "um sopro, né? A vida é um sopro". Assim também é o poema.

Pequenina

talvez uma chama te alastre o corpo
pequenina
e queiras ardê-la te tendo ao fogo
rápida e fria
mas não te dizem da longa existência
das coisas
isso não te contam
como o ar estagnado que existe
mesmo em sua ausência

o vento é só o que sentes como movimento
e este precipita
pode conter a carícia decerto mas não te embala
em cheio
na paz que dentro da madeira conta
uma dezena e meia
e aquilo que não ocorre não acrescenta
nem tira

assenta-te à borda da fogueira
pequenina
tal se o frio te abismasse e não trouxesse
asas
se não te queimares doce na fagulha
espera o encanto mórbido das brasas

e um último vento virá soprar as cinzas