A la Brás

Antes eu comentaria a morte da arte! Estive pensando muito nestes dias sobre o tema e finalmente entendi a postura de um grande amigo que se recusa a vender quadros. Como mensurar o impacto da possibilidade de venda no ímpeto criativo do artista? Sim, sim, sempre houve vaidade, reconhecimento, atalho ao prazer e essas coisas, mas saber que se está criando pra um cliente é consciência das mais modernas. Que mandem chamar as carpideiras! Mas desisti de escrever sobre isso. Estou decidido a polemizar menos e a falar menos besteiras.

Depois escolhi falar sobre como tenho gostado pouco das pessoas. Não acredito mais na possibilidade de elevação de espírito - no sentido clássico - e independência de índole e gênio a ponto de um ser humano conseguir ser justo e misericordioso. Claro que, puxando pela memória, consigo identificar algumas pessoas realmente notáveis, mas certamente são bem menos do que eu gostaria que fossem. Frustro-me muito quando identifico em mim reações ou pensamentos que por mim seriam criticados. Mas também desisti de falar a respeito. Certamente causaria antipatia nos meus singulares leitores, seja pela soberba inerente à análise, seja por se identificarem com minhas críticas.

Por fim, inescapável, fica um poema. Baixo, ralo, poema de padaria. E que cada um pense por si!

Psyké

o amor é um inseto pequeno
que rasteja
− larva indecorosa −
sua viscosidade aparente
enseja certo asco
tem na metamorfose
sua mais vil predadora

o amor não tem patas
desloca-se
dobrando o próprio tronco
ao espaço seguinte
o que explica o número exagerado de migalhas
presas em si

por estar no escuro
enquanto cresce
o amor não tem olhos
deles não precisa
já que sucede
um claro par de antenas

deduz-se
sem que eu o diga
que o amor também não porte
boca ou ouvidos
que não se comunique
e encerre tudo o que precisa
em sua natureza

muitos tentam inutilmente
ter o amor sob os olhos
mas a qualquer vôo da vontade
ele se comprime
e foge
nas fissuras do assoalho
extenso demais para ser pleno

outros o apertam firme
no justo intervalo dos dedos
entre duas mãos
estes se surpreendem ao abrirem
e verem que o que antes era
tão belamente disforme
agora é fóssil

só convivem bem com o amor aqueles que o ignoram
deixando-o pelo corpo
com sorte
no casual atrito de outra pele
matam borboletas